Campos de Castilla.

Yo era un Olmo Viejo, hundida por mis años escolares. Yo era Machado que lloraba la muerte de mi amor adolescente J.L. Yo caminaba por mi Soria que era Segovia, buscando mi centro de gravedad, para no caer al foso de nostalgia en el que fui bautizada. Campos de Castilla fue mi cartilla de poesía, mi flotador en el océano de la contaminación.
Machado escribió desde el hambre del sentimiento,desde la ausencia de alegria, desde la pesadilla de soñar con  el recuerdo.
Todos llevamos un Machado dentro,  solo hay que aprender a leer en él.

Ana Tapias